Factoría de Ficciones

Taller de cuentos

La vie ne fait pas de cadeaux

Hoy no me levanto. Afuera llueve. El funambulista está muerto, al domador se le escapó el león, el jefe de pista se ha fugado con la contorsionista y el payaso ya no me hace reír. Uno, dos, tres. Un trago de agua. Hoy quiero dormir. No éramos más que dos entre un millón. Granos de arena en el desierto. Sí, como usted bien dijo casi a gritos una vez y me repite ahora al oído: “La vie ne fait pas des cadeaux”. No, nada de cadeaux. La vida entiende más de derechazos a la mandíbula y de golpes bajos, o de autos que se despeñan para que algún idiota pueda presumir de haber realizado el trayecto Orly-París en una hora, o en un minuto, o en una vida ajena. Llueve en la Gran Vía de Madrid y en los Campos Elíseos. Llueve en Orly, y la vida no hace regalos. Cuatro, cinco, seis. Son más de las once y diez. El reloj ya no sonríe. La vida entiende de ira y muerte, de multitudes atrapadas en aeropuertos y de quienes no llegan a su destino. El león está muerto, la contorsionista se aburre, el payaso se ha fugado con el domador y dos se separan por unas horas y uno de ellos no vuelve y esas horas pasan lentas, teñidas de alcohol, de olor a flores de tanatorio. Las horas son eternas. Siete, ocho, nueve. Una sirena, un tritón y un carro de fuego. Diez y once, voilá, el número mágico. A los Campos Elíseos, Monsieur chauffeur. Once. Uno menos, coma; uno más, vómito. No, definitivamente, no me levanto. El domador fustiga al payaso, el funambulista ha caído en picado sobre la pista central, al león se lo han llevado los del zoológico, la contorsionista expiró hace dos meses en el Saint-Louis, y el jefe de pista espera en la cama que el once sea su número de la suerte.

   Angélica González Gopar

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22 febrero 2010 - Posted by | Cuentos, General | ,

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